A primeira vez que a encontrei foi no parquinho de areia do bairro, na nossa cidade natal. Não sabia, confesso. Essa informação veio junto com uma fotografia já envelhecida que minha mãe resgatou, um registro diferente das fotos antigas tradicionais, sem poses ou cenas montadas. Mostrava, tão somente, uma mãozinha de criança, meio gordinha, chafurdando uma areia suja […]
– Cadê seu livro, Carlos? – Roubaram. – De novo?! – Sim, Mas já ouvi dizer que vão repor, daqui uns sete anos. Menos mal. – Mas que coisa, hein, tchê? – Pois é… Só falta, nesse ínterim, picharem a gente. Imagina nós dois, discretos, pichados com tinta amarela, ou laranja, ou outra cor arregalada.
O barulho da chuva teima, constante, quase infinito. Por trás das pálpebras cerradas de dor e desespero, os corpos dos amantes permanecem estirados no seu pensamento, inertes, abraçados na sarjeta. O sangue misturado à enxurrada escorre rumo ao leito do rio. Os lábios roxos, antes contraídos, agora se soltam, num suspiro. Os olhos se abrem.
– Vovô, eu quero ver o mar! Não era a primeira vez que ele ouvia isso dela. E sempre que ouvia, prometia, garantindo que, em breve, eles iriam, juntos. A neta era seu xodó. Desde que ocupava a barriga da filha, seu outro xodó, ele se entregou completo àquela criaturinha que estava por chegar. E,
Ao lado do tênis velho e roto, muito roto, a criança dorme. No centro da cidade a noite é fria e barulhenta – há gritos e buzinas em profusão. O papelão que serve de colcha está úmido, mas combina com a coberta maltrapilha. Quando ele acordar, vai calçar o tênis velho que achou numa lixeira de
“Without our traditions, our lives would be as shaky as – as a fiddler on the roof” – Tevye Um Violinista no Telhado, filme de 1972, recebeu oito indicações ao Oscar naquele ano (concorria, por exemplo, com Operação França e Laranja Mecânica). Só ganhou em categorias técnicas, como fotografia e trilha sonora. Merecia mais. Lírico e
Umuarama, município de médio porte localizado no polo da região de Entre Rios, estado do Paraná, fica a quase dez mil quilômetros de Paris. Mas nem a distância nem as barreiras culturais foram empecilho para que um empresário local investisse uma pequena fortuna na construção, em sua chácara, de uma réplica da Torre Eiffel. Com mais de
Ela queria ser artista, eu, navegante. Deitados na grama diante do lago, brincávamos dizendo que o barco que passava lá no fundo ficaria mais bonito se fosse engarrafado, feito souvenir. Ela ria e dançava à minha volta, cantando, simulando, dúbia como Rita Hayworth em Gilda. Por trás dela, meu sonho cruzava as águas, mas eu
O casal visita um museu de arte contemporânea. Diante de quadros, esculturas e instalações, esdrúxulas e sem sentido, questionam um guia que, paciencioso, sugere que digam em voz alta o que sentem ao ver cada obra; ao fazer isso, ficariam mais suscetíveis à intenção do artista. E exemplifica: Nessa obra aqui, que parece somente um prato de macarrão num cercado no meio de uma sala pintada
Na velha tela, cujo bastidor parece constrangido de tão gasto, espalhei como base a tinta branca meio encardida que encontrei no canto do atelier. Na sala contígua, vazia, pouco antes tinha alguém. Agora só, sem inspiração e entorpecido por natureza, resolvi pintar uma árvore. Para a copa usei salpicos de vários verdes, desorganizadamente atirados com
