– Cadê seu livro, Carlos? – Roubaram. – De novo?! – Sim, Mas já ouvi dizer que vão repor, daqui uns sete anos. Menos mal. – Mas que coisa, hein, tchê? – Pois é… Só falta, nesse ínterim, picharem a gente. Imagina nós dois, discretos, pichados com tinta amarela, ou laranja, ou outra cor arregalada. […]
O barulho da chuva teima, constante, quase infinito. Por trás das pálpebras cerradas de dor e desespero, os corpos dos amantes permanecem estirados no seu pensamento, inertes, abraçados na sarjeta. O sangue misturado à enxurrada escorre rumo ao leito do rio. Os lábios roxos, antes contraídos, agora se soltam, num suspiro. Os olhos se abrem.
Tarde linda de samba! – grita o cara do violão, também maestro, nos jardins do Solar dos Câmara. Mais uma! Mais uma! O pessoal pede e aplaude. Pra encerrar, então, um samba recado! E solta os acordes. Os primeiros versos se misturam ao som das cordas. Outros se seguem. Cada paralelepípedo Da velha cidade Essa noite
Mário pousa na travessa, diante da Casa de Cultura que, com orgulho, carrega seu nome. Os dias são os de hoje e, como sempre foi e sempre será, ele saiu para o passeio, daquele jeito seu, poético e plácido. A gente sempre deve sair à rua como quem foge de casa, como se estivessem abertos
