A casa, simples e irrisória, tem paredes podres, duas janelas de onde nada se vê e uma porta lateral pouco convidativa. Diante dela, o jardim enfeitado de mato e desdém cultiva um varal de arame, mal ajambrado, onde três pedaços de pano puídos descansam. São vestidinhos de crianças, estampados com flores sem cor que teimam […]
*texto baseado no poema “Traduzir-se”, do maranhense Ferreira Gullar – Revisão 28/07/2025 Quem sou eu? Um todo invariável e conciso? Não, sou pedaços. Alguns conheço bem, outros nem tanto. São partes de partes, fragmentos de um alguém que, assumo, não pode se definir como essencial, ou mesmo incomum, longe de mim. Não vivo grandes aventuras
Caro Tempo, Espero lhe encontrar bem. Escrevo estas mal datilografadas linhas para tirar uma dúvida: por que tanta correria? Você não se cansa? Não sente vontade de sentar um pouco, cruzar as pernas, ver um filme? A propósito, assisti “Tempo”, aquele seu homônimo, do Shyamalan. É meio que sobre uma praia onde você se descontrola
Ave Maria, Antônia, Helena e Clara, Mães cheias de força e graça, bendita és entre as mulheres, e bendito é o fruto da esperança que carregas nos teus braços, que pulsa em teu peito, que germina em teu ventre e te ilumina. Santa mãe solo, mãe da periferia, mãe negra, herdeira de dores e lutas,
Do abraço do ventre, do banho líquido, amniótico, depois a segurança de ponta cabeça, a mão forte, de borracha, a toalha felpuda que limpa sangue, limpa placenta, para o primeiro beijo, na testa. Vem o choro, o colo, ela, quentinha, protetora, o teste, a picada, os sapatinhos de lã, as meias de algodão, azul, amarelo,
Uma crônica em homenagem a Luis Fernando Verissimo e seu personagem Ed Mort Mort. Ed Mort. Detetive particular. Está na plaqueta. Especialista em adultério de bairro e mistérios sem glamour, nunca resolvi um caso que não terminasse em vergonha ou gastrite. Mesmo assim, sigo investigando, já que o aluguel vence todo mês e eu não
Ao terminar de assistir “Pequena Miss Sunshine”, filme de 2006, um pensamento pode vir à sua mente: Ainda bem que minha família não é tão esquisita assim. Será? A obra é um road trip peculiar e uma tragicomédia ácida, protagonizada por uma família que parece ter sido montada com peças trocadas, e de diferentes procedências.
Sonhei que estava sendo vigiado. Nada de novo, há dias venho pressentindo que meus sonhos e realidades têm plateia. O curioso é que, ao contrário dos sonhos habituais, pesadelos, talvez, este não era um loop surreal, não tinha abismos ou nudez involuntária em meio a multidões. Havia só eu… e um zumbido, discreto, pedindo atenção,
É cedo, manhã de domingo, e ele logo sai para trabalhar. No banheiro, o espelho devolve sua imagem distorcida e apresenta por escrito seus dados de saúde. Um alerta é emitido, um ícone pisca. Ele ignora, sacode a barriga e pensa se deveria ter aceito aquela escala de trabalho 7×0. Resigna-se, num muxoxo. Afinal, a
Dora é professora aposentada e escreve cartas para analfabetos. Sentada num canto da movimentada estação Central do Brasil, no Rio de Janeiro, ela traduz sentimentos e saudades em palavras, para pessoas que não podem fazê-lo sozinhas. E cobra por isso. Às vezes, ela nem envia as cartas. Afinal, esperança, como tudo na vida, também tem
